Cagando a menos cuarenta grados

La estepa mongola. Noche. Frio. Mucho frio. Menos cuarenta grados. Desolación absoluta. Una carpa nómade, caballos, un mongol y la nada a nuestro alrededor. En la carpa, una gran chimenea, muebles, alfombras, dulce calor. Afuera: la nieve y un cielo estrellado. Y yo, cagándome encima. Tres días aguantando. Evitando letrinas horrendas. Pozos hediondos con estalactitas de mierda congeladas.

La panza me estallaba. Tenía que hacerlo. Cincuenta metros hasta la caseta de madera. Me vestí. Calzas, medias, pantalón térmico. Remera, buzo, polar, campera. Guantes, bufanda, gorro ruso, linterna y papel. Cuando Salí vi el cielo estrellado. Nunca había visto nada igual. Estrellas, nebulosas iluminando de celeste todo mi alrededor. Éramos la estepa y yo. La imagen me conmovió. Elegí la naturaleza a la caseta hedionda. Iba a cagar a la intemperie. Me senté en cuclillas, pantalones bajos, frio arremetiendo de golpe. Guantes afuera, linterna y papel higiénico a un costado. Tenía miedo. De los lobos, de jinetes mongoles, de la estepa. El tiempo pasó y me concentré en otra cosa. Miraba al cielo estrellado. Increíble. El mismo que hace siglos. Nada había cambiado en ese paisaje en dos mil años.

Pasaron cinco minutos. Tenía frio. Aun no terminaba. Siete minutos. Empecé a limpiarme. Las manos estaban duras. Congeladas. Maldije; Para que me saque los guantes. Estaban toscas. No podía limpiarme. Me desesperé. Sin manos no podía hacer nada. Terminar, subirme los pantalones, ponerme los guantes, agarrar la linterna. Sin manos nada. La caseta era mi salvación. Sin terminar de limpiar, con las manos como tenazas, entumecidas, con gorro ruso, pantalones bajos, corrí como pingüino. Me caí dos o tres veces. Pude terminar de limpiarme adentro de la caseta. Esa noche a menos cuarenta, Mongolia fue testigo del argentino que ridículamente desafió su estepa. Que casi muere haciendo caca a la intemperie.

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